noyau

Лет в 13-14 или чуть раньше я уверовала, что знания мои велики, эрудиция неимоверна и вообще зрю в корень вещей. Вся школьная программа по литературе прочитана, и еще сверх того! Остались какие-то там поэты, ну и пара-тройка писателей... Драйзер, например. Так всегда живо начинается, а потом вязнет, вязнет... Еще "Обрыв" раз за разом обрывался примерно в одном и том же месте... Живопись - ха, piece of cake. Музыка тоже виделась понятой. Учителя в школе не имели ко мне претензий. Даже "неуд"-ы по поведению стали появлятся все реже и реже. Странно, но слова "гений" я все равно не использовала, чуяла, что до гениальности мне не дотянуть.
Нирвана моя, покой в облаке собственных знаний длилась недолго. Мама сумела мягко указать на громадное несоответсвие моих представлений с реальностью. Возможно, неспециально. Поймала меня на каком-то уж совсем очевидном незнании "Вообще-то это Пушкин" и мир треснул. Пар вышел.
И с тех пор я чувствую себя не как лягушка в молоке, где все-таки есть шанс сбить масло, а как воробей на горе зерен. Они рассыпаются, их слишком много. Не собрать, не унести. Набить хотя бы карманы!