noyau

Есть такие книги, после которых трудно оценить что-то другое. В течение некоторого времени. Обычно к героям "книг-миров" привыкаешь, начинаешь понимать, почему они так себя ведут, чувствуешь утренний туман или весенний день "там" и удивляешься, что же делать, когда странички закончатся. И вот следующая книжка с полки или с изголовья кровати остается просто стопкой бумаги с черными муравьями на ней... Пять-десять страниц и книжка откладывается так и не ожив... Оживет может быть потом, позже.
Это я прочитала "Имя розы"...
А бабушка как заядлый курильшик, потрошит книги одну за другой, приклеивает к концу детектива начало исторического романа, а потом не помнит ни того ни другого. Ей, наверно, нравится сам процесс чтения, когда забываешь, что перед тобой буквы.